Las noches en mis sueños...

Con frecuencia en mis sueños habito un bar. Como cualquier otro bar, existen historias, tantas como los humos dibujan mis sentimientos sobre mi cabeza. En las paredes, los cuadros de mis días. Cada uno de ellos relata lo que mis oídos recuerdan.
Existen 23 mesas. Ninguna mas. Tampoco serán removidas por cual sea el motivo. Son firmes, mas que el suelo de mi habitación. Miro la que escogí esa noche (¿Es una noche? ¿O son todas las noches?). La superficie esta desgastada, tiene marcas, marcas que no pueden borrarse. Se que por dentro no es así, pero la vieja mesa muestra lo que los ojos desean de este bar. Cicatrices viejas y noches de pensamiento. Sobre las cicatrices, un cenicero limpio y un vaso de wisky casi vacío.
No frecuento este bar por deseo, lo hago por la necesidad de un acompañamiento falso, o tal vez de una soledad ahogada en jazz. Y aunque este bar no es otra cosa que el refugio de mi mente, está habitado por personajes que lo frecuentan tanto como yo. Esta noche, no pude dejar de fijarme que una pareja (A decir verdad, desde donde yo estaba sentado, no veía otra cosa).
A veces el me recuerda a mi, pero es distinto, yo nunca podría verme desde otro lugar que no sean mis ojos. Pero ella no se a quien me recuerda. Tal vez no me recuerde a nadie, o tal vez me recuerde a mi soledad. Charlan despreocupadamente, a veces él calla, ella no lo mira, pero yo se porque lo hace. Son esos silencios que no necesitan ser explicados, los ojos hablan de amor, de desgaste, de cicatrices sin cerrar. Por eso me recuerda a mi. Sus ojos, son mis ojos, pero como eran hace un tiempo. Ahora me resulta obvio, ella no está en el bar.
Bebo el ultimo trago de wisky. El cenicero sigue limpio. Y el humo dibuja el primer rayo de sol.