La realidad

Otro día mas estoy vacío. Despierto palpitando los sueños, la realidad es el encierro. Mis ojos recorren cuatro paredes, es mi habitación. Una luz tenue y gris enmarca a mi jardín. Esta lloviendo. El árbol moribundo tiembla cada vez que sopla el viento, sus ramas lamentan cada hoja reposando en la tierra, el tronco es firme, podría decir que llora, pero son solo la consecuencia de la lluvia. Vuelvo a vivir la realidad de cuatro paredes. Admito que la compania me es grata, pero esto es la realidad, yo y mi habitación, yo y mi soledad.
Para escapar, solo un poco al menos, escucho alguna canción. Podría haber elegido cualquiera, pero en el azar de un algoritmo, la música también habla de estar solo. Relata los pensamientos de otro, en otra realidad, pero es tan parecida a la mía que lo odio. Sin embargo, seria ser necio si no digo que no puede existir otra verdad, otra pregunta mas certera.
No puedo escapar, al final la verdad es siempre de la realidad. De nada sirve escribir mil veces los nombres, ellos son de los sueños. Las hojas de veintitrés cuadernos sangran la tinta que recorre el papel de sus venas, solo para ser una marca mas en la creciente tormenta.
Podría gritar, pero de nada sirve, cuando despierte solo existirá la verdad de cuatro paredes, solo existirá mi habitación.